Soneto para vos dormida

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Nunca te vi dormir, y lo imagino,

tu boca semiabierta, como al descuido,

tu mano laxa, tu pecho erguido,

en paz, tu gesto calmo, casi divino.

Un ángel ya durmiendo sueños de amores,

un mar ya sosegado, ya sin borrasca,

gozando en el descanso, la dicha vasta,

de amar y haber amado nuestras pasiones.

Tu cuerpo recostado, yace de lado,

tu rostro que insinúa una sonrisa,

de labios como flores, de luz pintados.

Y tu soñar sereno, no tiene prisa,
quizás sueñes conmigo, amor amado,

o sueñes con el viento, que ahora es brisa.

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Y uno de estos días me dije: ¡Joder! Si Joaquinito aún los escribe ¿Porqué no yo?

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Arte de Todd Peterson: "Morpheus embrace" (crayon, Newport, Minnesota, EEUU).

Lluvia de sábado

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Si tan solo sonara el teléfono
y me regalase tu voz,
este sábado no llovería,
lo juro.
Y la mancha del cielorraso
volvería a ser
un paisaje nuestro
o la cama se pondría más chica.
La radio,
seguramente,
pasaría música,
y los relojes,
al fin,
darían las horas
que falten para verte.

Pero no hay llamada.

Y el silencio es muy silencio
y tu distancia más temida
y tu ausencia aire
que invade mis pulmones
y me pinta por dentro
tan gris como la lluvia
de éste sábado atroz.
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Mi primo

Esta poesía fue escrita por mi abuelo al momento de mi nacimiento. Como fue concebida como un regalo para mi prima Liliana, la misma se encuentra relatada desde las sensaciones de ella.

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Ven, te lo enseño.
Le pusimos Claudio
como quería el abuelo
Amaro.
Entremos descalzas
para no hacerle ruido.
Se asusta de nada,
de la puerta que se abre,
de la sombra de un ala.
No vayas a tocarle
porque suelta el llanto
y moja la mantilla.
Es claro
que si yo le acaricio
respinga el morrito
y, con una sonrisa, llena
de luz y de júbilo
la casa entera.
Yo lo he esperado,
luna tras luna,
treinta y tantas en suma,
como se espera al hermano,
como se espera un regalo
del cielo.
Será marinero.
Mírale los puños
y advierte los ojos azules.
En lugar de rulos
tendrá volcado jopo,
tendrá el mentón saliente
brújula de oro,
de plata una saeta
y de pana el pantalón.
Desafiará las nubes
y pondrá la quilla
hacia el Aquilón.
¿Qué buscas lindo?
Le preguntará una indígena
en las islas Lucayas
y una princesa
del Mar de Bengala
y una niña rubia
del golfo de Botnia.
Busco,
-dirales mi Claudio-
busco la perla más fina,
la perla más pura,
para la prima
que meciera mi cuna
y con un beso en la frente
me ungiera grumete.

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Maximiliano Amaro López Etchevehere